Cada mujer guarda un misterio
Vuelvo a sentir escalofrío. La música de Rachmaninov suena y el devenir 'caoso' de la normalidad se acomoda según sus intereses. Hay una distancia que empieza a tomar forma. Quema, arde, acuchilla, perfora los ojos, ahoga las manos y corta los pies. Paradójicamente también me reafirma.
Escalofrío. Tal vez es lo único seguro que acompañe el estado anterior previo a la muerte. El olvido se asoma y huele a música en tiempos que quizá le son ajenos pero le son muy propios.
Soy un lector mal herido.
Un enfermo de palabras. De la A a la Z busco medicina.¿Mi caracter? Mi destino.
Quiero borrar el humo de mi frente... soplar no basta.
Cada mujer guarda un misterio...
El escalofrío no se va. Y Rachmaninov ya no se escucha.
Nuestro amor
Nuestro amor
estaba enfermo
antes de empezar
y sin embargo
jamás hicimos nada por curarlo...
jamás hicimos nada por curarlo...
Nuestro amor
estaba ciego
antes de empezar
y sin embargo
mirábamos la luna de la mano...
Nuestro amor
estaba invalido
antes de empezar
y sin embargo
corría y corría
de rosa en rosa
de hierva en árbol
Nuestro amor
estaba invalido
antes de empezar
y sin embargo
corría y corría
de rosa en rosa
de hierva en árbol...
Entradas
